Ciento ochenta y siete

He esperado tanto el reencuentro. Lo he imaginado cruzando mi puerta en tantas ocasiones.

Lo vi llegar de primavera.
Lo vi llegar joven y risueño.
Pero nunca lo he visto llegar en serio.

Hoy me parece -tristemente- que si llega, llegará de blanco cano, arrastrando vacilante los pies y con un bastón que le sostenga el ego. 

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